夏日的蝉鸣穿透纱窗，在书桌上投下细碎的光斑。我合上正在重读的《小王子》，突然被扉页夹着的那朵干枯玫瑰击中——那是去年校庆时，和同桌小满在花坛里捡到的。花瓣边缘泛着金边，仿佛还凝固着某个清晨的露水。这个瞬间让我想起，幸福就像散落在时光里的星屑，总在某个不经意的转角突然闪现。

清晨的厨房永远飘着幸福的味道。母亲总在五点半准时掀开被角，用布满茧子的手揉面。面团在晨光中舒展成雪白的云朵，她将面团揉成圆球时哼唱的童谣，和着窗外麻雀的啁啾，在厨房里织成温暖的网。去年冬天流感肆虐，我发着高烧蜷缩在沙发上，母亲用温热的毛巾一遍遍擦拭我的额头，深夜里听见她轻轻转动药瓶的声响。这些细碎的日常像春蚕吐丝，将平凡的日子织成绵长的锦缎。当我在中考放榜日颤抖着接过录取通知书时，突然明白幸福不是宏大的叙事，而是母亲鬓角新添的银丝里藏着的晨昏。

校园梧桐树影婆娑的午后，总有三五同学聚在树荫下分享零食。记得初二那年运动会上，小满作为替补队员临时被拉上跑道。当她在最后一圈被对手反超时，我们二十多人手拉手围成圆圈，在跑道外齐声呐喊。她抹着眼泪冲过终点线，我们却比她更早欢呼起来。这种在彼此身上看见光明的默契，让幸福有了延伸的支点。去年冬天她父亲病重住院，我们轮流去医院送饭。当她握着我的手哽咽着说"幸好有你们"时，我忽然懂得真正的友情不是锦上添花的浪漫，而是雪中送炭的相守。

深夜台灯下的台球室是另一个幸福剧场。父亲总在周末陪我去练球，他布满老茧的拇指摩挲着球杆，教我如何用腰胯带动手臂。某个暴雨倾盆的傍晚，我连续失误二十七次后崩溃摔球，父亲却笑着递来热牛奶："你看，球桌上的每个洞都是通向幸福的门。"后来在省青少年锦标赛上，当我的球精准落入八号球时，评委席的掌声与观众席的欢呼交织成网，我终于明白幸福需要日复一日的坚持，就像父亲在台球室教我时说的："每个球都要 hit the sweet spot。"

社区养老院的每周三下午，是幸福传递的枢纽。作为志愿者，我常陪王奶奶读报。她布满皱纹的手指点着《健康报》上的养生食谱，突然说："我年轻时也常给儿子熬小米粥。"后来我们成立"银发故事会"，收集老人们年轻时的故事。当九十三岁的李爷爷用颤抖的声音讲述抗美援朝经历时，年轻志愿者眼里的星光比窗外的银河更璀璨。这些跨越时空的对话让我顿悟，幸福不仅是获得，更是给予——就像老人教我们包粽子时说的："米要紧实，线要缠绕，情意才能包住岁月。"

暮色中的城市开始亮起霓虹，我站在天台俯瞰车流如织的街道。手机突然震动，母亲发来照片：父亲在厨房煎蛋，油星在晨光中跳着圆舞曲。楼下传来熟悉的吆喝声，小满的糖炒栗子摊支起了棚子。养老院的孩子们正在排练合唱，歌声混着晚风飘向云端。幸福原来如此鲜活，它藏在母亲鬓角的银丝里，在少年相视而笑的瞬间，在老人眼角的皱纹中，在陌生人相赠的温暖中。就像此刻，无数细碎的光点正在人间流转，将平凡的日子连缀成永不褪色的星河。