（开头段落）

清晨的露珠在草叶上滚动，折射出七彩的光晕。我蹲在校园角落的草坪边，看着那些被踩扁的草茎在阳光下重新挺直腰杆，忽然想起去年冬天被寒风吹得东倒西歪的枯草。它们在春天总是比别处更早抽芽，用细弱的嫩叶承接住每一滴融雪，仿佛要把整个寒冬都化作滋养新生的养分。

（第一段：父母之恩）

母亲总说我是被草汁泡大的孩子。她记得我小时候发烧，整夜抱着我坐在院子的石榴树下。月光把我们的影子投在青石板上，她用浸过井水的毛巾一遍遍擦拭我的额头，自己却把唯一的薄毯裹在身上。那些沾着晨露的草叶间，藏着多少个这样的夜晚？直到现在我仍会在梅雨季感冒，闻到厨房飘来的姜茶香就会想起她连夜熬煮的草叶茶——那些被太阳晒过三天的车前草，在陶罐里翻滚出琥珀色的汤汁。

（第二段：师恩如光）

初中班主任王老师有双会"看透"的眼睛。她发现我总在课间对着窗台发呆，便把一盆文竹放在我课桌旁。那盆被她从花市抱回来的植物，每天都要被她用喷壶细细浇灌。有次数学月考我考砸了，她把卷子折成纸飞机扔在我桌上："草籽要经历黑暗才能发芽，你看文竹的根，现在正往三米深的土里钻呢。"后来我在生物竞赛获奖时，她把奖状轻轻按在我手心："记得你说过想当植物学家，这盆文竹该换盆了。"

（第三段：自然启示）

去年在青海湖畔，我遇见了真正的"寸草心"。海拔四千米的草甸上，牧民家的羊群啃食着稀疏的牧草，牦牛在远处反刍。牧民扎西说："这些草能活三百年，我们只吃它一茬。"他教我辨认高山嵩草和紫花针茅，告诉我每株草的根系都在地下编织成网，连着冰川融水与候鸟的爪印。当我蹲下来观察时，发现每根草茎都朝着阳光倾斜15度——那是植物用最谦卑的姿态追逐光明的智慧。

（第四段：传承与成长）

现在我的书桌上摆着三件东西：母亲留下的老式喷壶，王老师送我的文竹盆栽，还有在青海带回来的嵩草标本。它们共同诉说着关于"寸草心"的故事。去年冬天我给山区小学捐书，孩子们围着那些沾着泥土的植物标本惊叹不已。有个扎羊角辫的小姑娘说："老师，这些草和我们一样，都是慢慢长大的。"

（结尾段落）

暮色中的操场草皮泛起金波，远处教学楼的灯光次第亮起。我轻轻拨开被风吹乱的草叶，看见无数细小的根须在泥土中交织成网。这让我想起敦煌壁画里飞天的飘带，想起《诗经》中"蒹葭苍苍"的咏叹，想起所有在时光里默默生长的善意。原来真正的寸草之心，从来不是蜷缩在方寸之间的脆弱，而是将整个生命都化作滋养万物的根系，在岁月的褶皱里编织永恒的春天。